conchi-galindo

RECORDANDO A CONSUELO GARCÍA LARROSA

2011-08-31T05:01:00.000-07:00

RECORDANDO A CONSU

Se me nublan los sentidos
cuando miro atrás y veo
varias niñas paseando,
por el mundo de los sueños,
varias niñas riopenses
que se cuentan sus anhelos.

Ana, Alicia, Rosario, Consuelo…

Consuelo, amiga…Tu esencia invade mi pensamiento.

Tus ojos eran poesía enamorada del viento
y tu cara una estrella que calentaba en invierno.
Tu sonrisa era infinita, cariñosa y de aliento,
y tu piel era suave, muy blanca de terciopelo.

Un día gris de enero
sucumbiste al silencio más perfecto,
dejaste tu maleta colmada de ilusiones,
y te fuiste mar adentro.
Pararon los carillones,
y la tierra, para ti, se quedó sin movimiento.

Enmudecieron
los lápices del colegio aquella tarde,
cuando la “dama de negro”, desolada, fue a buscarte.

Tú,
bien lo sabes.
A las once de la noche
se callaron las campanas y sonaron los timbales.

Un 18 de enero. Pronto para ti fue tarde.

Se rompieron las palabras
y los números,
inanes,
se durmieron en las mesas de los niños de tu clase.

Tú que eras
la esperanza vestida de paciencia,
la bondad vestida de ilusión,
la alegría vestida de elocuencia,
y la constancia vestida de atención.

Hoy moras en los jardines del recuerdo,
caminas por parterres de ascensión,
brillas con la luz del firmamento,
y te bañas
en el bálsamo de la diosa del amor.

Los alumnos de ti cantan elogios;
a tu arrullo su afecto siempre dan,
esos críos que aprendieron a leer
con su maestra, para ellos inmortal,

Consu, amiga.
No puedo decirte adiós,
pues no te has ido del todo,
en cada riopense has dejado
un trocito de ti en nuestro corazón.

¡DE DÓNDE SOY?

2011-08-30T14:25:00.000-07:00

¿De dónde soy, Señora Concejala de Cultura de Riópar?

Toda la vida pensé que era de Riópar porque allí están enterrados todos mis antepasados, incluído mi padre, allí nacieron varios hermanos, allí vive mi madre y dos de elos, allí pasé mi infancia, mi adolescencia, mi juventud; allí tengo mi casa, allí sigo yendo con frecuencia, allí paso mis vacaciones de Navidad, Semana Santa y verano. Pues NO, NO SOY DE RIÓPAR, o al menos así lo han considerado el alcalde de este pueblo y su concejala de cultura. El acto de nacer no fue en Riópar. Mi madre se fue a dar a luz a casa de mi abuela, y como ésta vivía en Bogarra... pues yo nací en Bogarra. Hace muchos años, todos los que tengo, obligatoriamente había que inscribir a los niños en el lugar donde nacían. Ahora pueden inscribirlos donde quieran los padres pues, si no fuera así, como sucedió, todos eran de Albacete, ya que de todos los pueblos iban a dar a luz al único hospital que existía de la capital. Volviendo a mí, a la semana de vida mi madre me llevó a la casa familiar de Riópar y de este pueblo es de dónde yo tengo todas mis referencias y mis señas de identidad. He de decir que Riópar es un pueblo pequeño de la sierra con apenas 1200 habitantes, contando a los de las pedanías. Por supuesto nos conocemos todos y a varias generaciones de cada familia. La señora Concejala de Cultura ¿Puede decir lo mismo?

Al comentar esto con el Alcalde, por este mismo medio, el 11 de agosto , y viendo que las bases del certamen literario no eran las correctas para un pueblo de tan pocos habitantes, me dio esta respuesta:

"Efectivamente, por eso aunque haya gente que en su partida de nacimiento aparezca otro lugar, se considerara de Riopar, aun así es un buen punto de vista para modificar y mejorar las bases, un abrazo"

¿Dónde está la palabra de este señor, por ende abogado,? He participado en un certamen local de Riópar y a la vez que me han premiado el trabajo, me han quitado el premio, por no ser de allí, según consta en el papel que me han entregado. He de decir que desde hace año y medio, por problemas de salud he tenido que empadronarme en otro lugar, pero esto no quita para seguir siendo de Riópar. LA PALABRA, AÚN ESCRITA, PARA ALGUNOS, NO TIENE VALOR

Tienes poca palabra, Javi. Si lees la contestación que me diste a la observación que te hice, respecto al certamen, verás como te contradices. Fue el 11 de agosto. Evidentemente las bases, en el premio local, cerraba la posibilidad de concursar a los que verdaderamente estamos vinculados a Riópar. Cualquier persona que se empadronase el día 7 de agosto tenía la posibilidad de concursar, en contra de los que hemos vivido allí toda la vida y tenemos a Riópar como nuestras señas de identidad.
Me habeis hecho mucho daño al no reconocer vuestro propio error al redactarlas bases y negarme mis señas de identidad. Por si te sirve mi experiencia en estos tema, y como crítica constructiva, te dire que en las bases tendría que haber puesto: "El premio local queda reservado a autores naturales, residentes , que hayan residido o estén vinculados a Riópar". Un saludo

NOS DEJÓ CONSUELO EL18/1/11

2011-02-11T11:10:00.000-08:00

En el silencio de la desesperanza lloramos tu ausencia. La impotencia por retenerte es nuestra espada

ELLA NO ESTÁ SOLA

2010-06-20T10:21:00.000-07:00

ELLA NO ESTÁ SOLA

Albert Einstein
“El amor por la fuerza nada vale, la fuerza sin amor es energía gastada en vano”.
De una pequeña casa de la calle Huertas salió un hombre pálido a las seis de la tarde, por un momento fantasma andante, hasta que la luz tenue de la última hora del atardecer derrotó ese aspecto funesto que caracteriza la agonizante fatiga de una jornada de trabajo. La cara, macilenta y amarga, consumida por el cansancio y la pesadumbre, se le hundía en un mostacho medio cano y mal trazado. Las manos le caían aleteantes y flojas. Era invierno; a esa hora Riópar está en penumbra. La oscuridad baja pronto desde las montañas que la rodean. De las casas salían olores pardos de grasas y de especias que se unían en el cielo con el humo de las chimeneas. Pucheros cociendo al amor de la lumbre desprendían vapores dulzones, esperando a los hombres para la cena. En el lado opuesto del pueblo, caminaba lentamente Gerardo Pérez, el cabrero, dejando cada animal con su amo. Recogía las cabras a las ocho de la mañana y las conducía al Coto para que pacieran. Todos los días regresaba al pueblo a las seis en punto de la tarde, cuando tocaba la sirena de la fábrica y lo obreros empezaban su jornada de descanso, o de cambio de trabajo, porque todos los trabajadores de la Industrial tenían un huerto para autoabastecerse de productos hortícolas, una ayuda que paternalmente les concedían los dueños de la misma, un apoyo a la escasa economía familiar.
Las calles, empedradas, delataban pequeñas obras de infraestructura. A lo largo de ellas habían abierto zanjas para instalar la red de alcantarillado. Los polvorientos escaparates casi vacíos de las tiendas evidenciaban la restricción económica de la España profunda de los años sesenta. Cerca de la Plaza, tan sólo un comercio lucía levemente un panel de neón parpadeante en el que se podía deletrear: “Joyería Rubí”. En el lateral derecho de la puerta brillaba una placa de latón, grabada por Crisantos, en ella se informaba textualmente: “Si no puedes pagar, no entres. Aquí no fiamos. Gracias amigo.
Honorio, un detective hellinero, casado y afincado en Riópar, bajaba pausado por la Travesía de Los Plátanos, siguió por el Paseo de los Plátanos y giró por la calle Valencia. A la altura de la joyería se paró a observar a los viandantes; con cautela se acercó al hueco acristalado para escudriñar su interior; había un señor solo. Entró. Era el dueño, quien con parcas palabras le entregó un sobre. Honorio lo abrió con dilatada parsimonia y con un gesto de cabeza asintió. Salió del comercio apresurado.
Al llegar a su casa, el investigador se remoloneó en un sillón con un vaso de whisky en la mano. El whisky y los puros habanos eran sus dos pasiones. La mujer y su profesión eran sólo monotonía y desazón. El trabajo, más que satisfacción, le traía distanciamiento con sus paisanos; a la mujer no podía darle todo lo que se merecía. No la pudo llevar de viaje de novios a Tus; en doce años de matrimonio tampoco la había podido llevar ningún verano de vacaciones. Ella quería conocer Benidorm; con este fin trabajaba en la fábrica en la sección embalaje. Sólo había podido regalarle un abrigo sintético, imitación a visón, hacía dos años y aún estaba pagándolo a plazos.
Bebió un trago, dio una calada al habano, y al exhalar una columna de humo blanco maloliente que se alzaba hasta el techo, sus ojos sanguinolentos giraron y se perdieron mirando el sobre que le había entregado el joyero. Su imaginación voló a la velocidad del rayo hacia el verano. Si el resultado de su trabajo era convincente, con el dinero que recibiera del joyero podría terminar de pagar el abrigo y llevar a su mujer de vacaciones; incluso podrían salir del polvo, del olor a metal y de la rutina de Riópar y trasladarsen a vivir a otro lugar. No quería dormirse ni distraerse de esos pensamientos; quería ver cuajados esos propósitos, ennoblecer esos sentimientos de progreso que lo envolvían; tenía que poner los cinco sentidos para lograr la eficacia que el trabajo requería.
Madrugó. Quería comenzar a investigar a la joyera cuanto antes. Era sábado. La mañana despertó gélida y soleada. La ausencia de niebla le garantizaba poder seguirla con más comodidad y de largo. Con paso rápido, su instinto lo llevó hacia el bar de Manolo; la ubicación de éste, chaflán calle Valencia – Pº de los Plátanos, le permitía ver a la señora cuando saliera de su casa y saber qué dirección tomaba. Pidió un “tewi doble” (té con whisky). Como siempre que pedía esta consumición, el camarero, Manolo, relajó la boca con una sonrisa amplia y le dijo:
- Esto sí que es amor al elixir. Pronto empiezas a besarlo.
Por el rabillo del ojo percibió la salida de la joyera. Apuró el vaso de un trago; pagó y se colocó en la puerta, dispuesto a observar los movimientos de la investigada.
Había seguido a la consorte toda la mañana y ésta no había perpetrado nada que llamara su atención: entrar en la carnicería de Valentín y salir con una bolsa, entrar en la panadería de Luciano y salir con pan, entrar al estanco (donde no sólo venden tabaco sino también de casi todo lo que pidas) y salir con varias bolsas. En la Cruz de los Caídos se encontró con unas amigas, tan coquetas y repipis como ella. Con el periódico tapándose la cara se aproximó a ellas. A duras penas escuchó que quedaban a tomar café y pasteles después de comer en el bar de Manolo, mientras sus maridos echaban la partida. Por su ubicación fisgona, era el café más visitado del pueblo.
Ningún comportamiento justificaba los celos del marido.
Ante tanta naturalidad y orden, a Honorio se le languidecieron todos los anhelos que había proyectado la noche anterior. Intensificado por la claridad del día, con gesto de aflicción, el desaliento se le extendió desde los brazos hasta los hombros y se le bajó por arterias y venas hasta los pies, en una sacudida convulsiva y feroz. Pero, aunque sus quimeras habían caído en la sima más profunda de su alma, tenía que reponerse de su fiasco y continuar la exploración de los hábitos de la dama.
Con expresión conspiradora, a las tres de la tarde llegó a la plaza de Luis Escudero y se sentó en un banco, ocultando su figura tras la enyesada baranda blanca que rodeaba la plaza. Ningún transeúnte lo vería, pero él tenía a la vista la puerta de joyero y la del bar. Rascó una cerilla en el banco y encendió un habano. ¡Cómo echaba de menos un whisky! Enseguida vio entrar en el establecimiento a varias señoras, entre ellas la joyera. No sabía de qué hablaban, pero los gestos, el movimiento de las manos y las risas señalaban el grado de complicidad de las amigas y el júbilo del momento.
A las dieciséis cuarenta y cinco salieron; cariñosamente se besaron y se despidieron hasta el día siguiente.
Inesperadamente algo rompió su razonamiento: giraba por la calle del Pilar. Desde un ángulo de la plaza la vio meterse en el Cine Arias. Se quedó sorprendido. En ese momento no sabía qué evento había allí. El local era utilizado por lo jóvenes para representaciones teatrales, por los escolares, dirigidos por el profesor D. Juan Pedro García Larrosa, para actos culturales, y por el dueño del cine, D. Emiliano Valdelvira, quien, ayudado por sus tres hijos, realizaba proyecciones cinematográficas. La siguió, confiando que este fuera el desliz que esperaba. Oscuro y de poco público, el cine se prestaba a ser el nido gozoso de los supuestos enamorados. Se fijó en la cartelera: cine de terror:”Psicosis”. Su “humanismo fatalista,” le hizo blasfemar. Aspiró la última calada, apagó la colilla y pasó al cine. Había poca gente. Ya estaban poniendo el Nodo: Franco inaugurando un pantano. La penumbra le hacía titubear, hasta que distinguió, entre los destellos rojos de la pantalla, la silueta de la joyera. Estaba sola, relajada en la butaca de una fila central, de los números pares. Se situó en la última fila del cine, en los números impares.
Comenzó la película. El poder de sugestión de la música le hacía estremecerse; las imágenes le provocaban disgusto, repugnancia, pavor. En la historia todo era inquietante. Desde el mismísimo comienzo se iba dando a entender que algo horrible va a suceder. La voz en off, los primeros planos del dinero y del ojo de Norman, la caída de Arbogast... le horrorizaron. Empezó a bostezar. Sus manos se agitaban como perros asustados ante el ruido de un rayo. No podía fumar, no podía beber. Se le escapó un suspiro de conmiseración hacia él mismo. La espera de los 109 minutos que duraba la película era insoportable. Ella seguía sola. Se le cerraban los ojos de abatimiento y desasosiego.
Debió de dar alguna cabezada en el transcurso de la película, porque al escuchar un grito desgarrado y agudo, miró hacia el lugar en el que estaba sentada la joyera y contempló, absorto, que la señora no estaba sola. Había alguien a su lado. La penumbra era densa y no conseguía ver demasiado. Sólo distinguió que era alguien más alto que ella y que llevaba el cabello corto. No era necesario ver sus semblantes para adivinar la fascinación que sentían. Sus besos apasionados, profundos y largos evidencian la concupiscencia entre ambos. Se mantenían unidos,sin dejar de hacerse caricias. Cuando no lo besaba ella, el hombro de él era la almohada sobre la que ella reposaba la cabeza. Otras veces él estrechaba con su brazo los hombros de ella. No había dudas: él era el dueño de su corazón y de su cama.
Faltaba poco para terminar la película. Decidió esperar fuera. Frente a la puerta del cine había una calle estrecha, sin salida – la travesía del Pilar -. Se escondió allí para pasar inadvertido. Sacó la máquina del bolsillo de la chaqueta. Esa misma noche se pondría a averiguar la identidad del amante. Se congratuló por la eficiencia de su coraje. Cuando llegara a su casa le hablaría a su mujer de los planes que tenía para cuando recibiera el nutrido cheque.
Ya salían, cogidos de la mano, ensimismados, alegres, compartiendo caricias. Se aproximó a la pared para confundirse en la oscuridad y sacar las fotos, que serían el billete para su progreso. Circunscribió la imagen. Fue a disparar y… abatido se desplomó. El universo estalló en su cabeza. La sangre se acumulaba en el estómago. Una niebla densa le turbaba la vista. Estaba mareado. Sentía ganar de vomitar. No podía ser. Estaban besándose ante sus ojos la joyera y su amante, Nela ¡su mujer!

GIRA LA MENTE

2010-02-12T11:01:00.000-08:00

“Recordar es fácil para el que tiene memoria. Olvidar es el difícil para
quien tiene corazón”.
Gabriel García Márquez

Gira la mente tejiendo amapolas
de despedida.
Agoniza la tarde en el silencio
de la oquedad.
Y miro.
Miro
y vuelvo a mirar
la silla sedienta
de tu aroma,
humores desnudos del frío en la alcoba,
hundida en la niebla
de la soledad.

Mi grito rebelde retumba en las rocas
buscando tu huella
en la arena del mar.
Y olvido.
Olvido el olvido,
olvido sentencias,
olvido maitines lamiendo tinieblas,
ocasos de estío
con frío invernal.

Cenizas de un sueño quemado en jirones,
recorren verandas
de sinceridad,
querencia y lamentos
de un tiempo imperfecto,
silente y sonoro;
orgasmo y tormento
en nubes heladas
del verbo amar.

Emergiendo sirenas
de tu eco en mi estela,
se posan, sagaces,
en las sinfonías
de aquella orfandad,
y en lenta agonía,
elegante y altiva,
imploran vehementes retorno al lar.

Y sé,
sé con certeza ardiente en mi esencia
que el tiempo pasado,
violento o pausado,
no torna ya más.

HIJOS DEL MISMO PUEBLO

2010-02-12T10:59:00.000-08:00

“La perla de la justicia brilla mejor en la concha de la misericordia”.
Santa Catalina De Siena

Curtidas las manos,
rotas en la espada de la tierra,
unos niños lloran,
gimen en silencio su miseria.

Voces blancas, explotadas,
harapientas,
voces lasas, adiestradas para la guerra.
Voces sollozantes todas,
en su vórtice infinito de inocencia.

Hirientes como saetas,
las punzadas del hambre las despierta,
las asedia entre rizomas de la nada,
entre violenta lascivia,
o entre obuses y metralla.

Recorriendo el horizonte entre la niebla de su infierno,
sus ojos,
luminosos como estrellas y agitados como vientos,
buscan clemencia y sustento a su impotencia y tormento.

Y esperanzados miran al mundo,
inflamando de humanismo el universo.
Una pregunta recorre su esperanza y su lamento:
¿por qué no seremos todos
hijos de un mismo pueblo?

Alicante, 6 de noviembre de 2009
Conchi Galindo

MIGUEL HERNÁNDEZ

2010-02-12T10:58:00.000-08:00

MIGUEL HERNÁNDEZ

A caballo entre 1927 y 1936 avanza la figura de Miguel Hernández. Aunque tradicionalmente se le ha encuadrado en la generación del 36, mantuvo una mayor proximidad con la generación anterior, hasta el punto de ser considerado por Dámaso Alonso como epígono de la generación del 27; sin embargo es en Miguel Hernández en quien verdaderamente puede concentrarse y simbolizarse la literatura republicana de la guerra civil. Él era ya bien conocido antes de 18 de julio de 1936. Había empezado su sendero literario a los quince años. Su principal fuente de inspiración fue su entorno más inmediato: la huerta, el pastoreo, la montaña, el río… Aprovechaba cualquier momento para escribir. Incluso tenía que esconderse de su padre, que veía con recelo la actividad poética del joven.
Sus primeros poemas fueron ensayos creativos, en los que buscaba su propia identidad. Sus escritos empezaron a publicarse en la prensa local, después en la provincial.
Antes del inicio de la guerra (1933) salió Perito en lunas (prologado por su amigo Ramón Sijé), que es fruto de su descubrimiento del neogongorismo a partir de su primer viaje a Madrid y que, apartándose de su poesía anterior, hará de la metáfora su gran vehículo expresivo, y la fórmula maravillosa para transmutar y enriquecer la realidad. Técnica y lenguaje como los dos objetivos principales de su evolución hacia la madurez poética. El rayo que no cesa se editó en enero de 1936, y va a suponer la confirmación y plenitud de su palabra de poeta. Su gestación se había iniciado en 1934, tras su nuevo viaje a Madrid. La raíz vital, cordial, del libro está en su amor a Josefina Manresa
Tras varias estancias en Madrid, a partir de 1934 (su primer viaje fue en 1931) le ponen en contacto con Neruda, Alberti, García Lorca, Aleixandre. . . La muerte de su amigo de Ramón Sijé, a finales de 1935, le inspira uno de los más grandes poemas, como también son extraordinarias las odas que dedica a Neruda y a Aleixandre. Con todo, los poetas de Madrid, que le acogen amistosamente, no dejan de manifestar alguna reticencia ante quien, como dijo Neruda, “huele demasiado a Iglesia” (Estudió bachiller en los jesuitas. En 1935 aparece ya su crisis ideológica, personal y religiosa). El trato y amistad con los poetas de la República, por un lado, las circunstancias mismas de España, por otro, hacen que Miguel Hernández se vaya orientando hacia posiciones que serán definitivas durante la guerra. La ruptura con el pasado tradicional y religioso y su toma de conciencia social se manifiestan sin ambages en el poema Sonreidme.
Vengo muy satisfecho de librarme
de la serpiente de las múltiples cúpulas,
la serpiente escamada de casullas y cálices
. . .

Sonreidme, que voy
adonde estáis vosotros los de siempre,
. . .
A partir de entonces, también para Hernández, con su “cara de surco articulado”, como dijo de sí mismo, con su “cara de patata recién sacada de la tierra”, como dijo de él Neruda, las cosas estaban claras. Se incorporaba a la lucha contra el fascismo; es soldado en Jaén y en Teruel, recorre los frentes como comisario de la cultura de El Campesino, recita sus versos en las trincheras, escribe teatro, poemas, prosa. Aparece su Viento del pueblo (Valencia 1937), con una dedicatoria a Vicente Aleixandre, básica para comprender a Miguel Hernández:
“Vicente: a nosotros que hemos nacido poetas entre todos los hombres, nos ha hecho poeta la vida junto a todos los hombres. Nosotros venimos brotando del manantial de las guitarras acogidas por el pueblo, y cada poeta que muere deja en manos de otro, como una herencia, un instrumento que viene rodando desde la eternidad de la nada a nuestro corazón esparcido. . . Nuestro cimiento será siempre el mismo: la tierra. Nuestro destino es parar en las manos del pueblo. Sólo esas honradas manos pueden contener lo que la sangre del poeta derrama vibrante. Aquel que se atreve a manchar esas manos, aquellos que se atreven a deshonrar esa sangre, son los traidores asesinos del pueblo y la poesía, y nadie los lavará: en su, misma sociedad quedarán cegados…
Viento del pueblo representa la exaltación y el aliento, la fe y la esperanza del hombre, del soldado, todavía no abatidas por las sombras. El poeta suma su voz, como tantos otros, al romancero de la guerra con los romances Sentado sobre los muertos, Vientos del pueblo me llevan, Los cobardes, . . .
En 1937, al nacer su primer hijo, el poeta escribe un extraordinario poema de amor y de guerra, seguramente el más impresionante de todos los suyos y una de las más intensas composiciones amorosas desde los tiempos de Quevedo, Canción del esposo soldado:
He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero del surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
. . .
Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo
. . .
En Plena contienda aparece El hombre acecha, dedicado esta vez a Pablo Neruda, de tono más meditativo, quizá desalentado, precursor de un final amargo y mezclado, a pesar de todo, con llamadas a la esperanza, a un futuro mejor, alegatos contra un pasado al que el poeta no quiere volver:
Tened presente el hambre: recordad su pasado
turbio de capataces que pagaban en plomo.
Aquel jornal al precio de la sangre cobrado,
con jugos en el alma, con golpes en el lomo.
. . .
La preocupación y el dolor acumulados en El hombre acecha desembocan en una profunda y grave poesía, donde la voz de Miguel Hernández se alza a cumbres excepcionales de la lírica. Como dice en su poema, todo el desconsuelo telúrico cayó diluvialmente “sobre un pastor sediento”.
Al terminar la guerra, intentó refugiarse en Portugal, pero la política de Salazar lo devolvió a España. Comienza así una penosa peregrinación de cárcel en cárcel. Se le conmutó la pena de muerte por treinta años de prisión. Sigue escribiendo y son inolvidables Las nanas de la cebolla, dedicada a su hijo a raíz de recibir una carta de su mujer en la que le decía que no comía más que pan y cebolla.
Respecto a la preocupación anarquista por el teatro, es Miguel Hernández quien representa mejor que nadie el interés de la zona republicana por este arte. Ya antes de la guerra civil había escrito teatro, pero un drama en cuatro actos y en verso “Pastor de la muerte” de 1937/1938, es la aportación más importante de Miguel al teatro de la contienda, auténtica épica popular sobre la defensa de Madrid.
Con el título general de Teatro en la guerra publicó (Valencia 1937) cuatro breves piezas en prosa: “La cola”, una conversación de las sufridas madrileñas esperando turno ante una carbonería. “El hombrecillo”, la incorporación de un joven a las filas del Ejército Popular; “El refugiado”, un viejo campesino jiennense que se une a las tropas republicanas; “Los sentados” los indiferentes que terminan también en la lucha.
Más significativas que las cuatro piezas citadas, es la nota previa que las antecede, en la cual Hernández traza un auténtico manifiesto del teatro republicano:
Una de las maneras mías de luchar es haber comenzado a cultivar un teatro hiriente y breve: un teatro de guerra. . . Creo que el teatro es un arma magnífica de guerra contra el enemigo de enfrente y contra el enemigo de casa. Entiendo que todo teatro, toda poesía, todo arte, ha de ser, hoy más que nunca, un arma de guerra. . . Es la de hoy la hora más apropiada para mí; y no quiero dejarme dormir ni distraer, porque quiero ver cuajados los sentimientos y los pensamientos de mi gente en una vida de dignidad, de grandeza, y para eso pongo mis cinco sentidos en este trabajo de engrandecimiento, como puedo y sé, junto a los mejores hombres de España. . . Yo me digo: hay que sepultar las ruinas del obsceno y mentiroso teatro de la burguesía, de todas las burguesías y comodidades del alma, que todavía andan moviendo polvo y ruina en nuestro pueblo. . . Cuando descansemos de la guerra y la paz aparte los cañones de las plazas y los corrales de las aldeas españolas, me veréis por ellos celebrar representaciones de un teatro que será la vida misma de España, sacada limpiamente de sus trincheras, sus calles, sus campos y sus paredes.
Se ha dicho que el sacrificio de dos poetas, Federico García Lorca y Antonio Machado, marcan el inicio y el final de la guerra civil. Miguel Hernández murió en la cárcel de Alicante tres años después de acabada oficialmente la lucha, el 28 de marzo de 1942, aquello se llamaba ya posguerra.

Conchi Galindo Pedrosa

BIBLIOGRAFÍA

Historia de la Literatura Española. Volumen IV. Del realismo a nuestros días.
Historia Social de la Literatura Española
Enciclopedia Wikipedia

LA MAESTRA

2010-02-12T10:57:00.000-08:00

LEMA: SINFONÍA INCOMPLETA

“No se puede razonar con los fanáticos.
Hay que ser más fuerte que ellos”.
Anónimo

LA MAESTRA

Sentada en el sillón, entre la pizarra gris y los mapas que colgaban mortecinos de la pared, su mente se agitaba entre recuerdos. Recuerdos amarillentos colocados en la estantería de la juventud. Su mirada, perdida entre las cabezas de los alumnos, buscaba en las zarzas del pasado el cimiento en el que apoyar las dudas. Dudas tristes y que, con el comienzo de un nuevo curso, habían arañado su corazón y lastimado su conciencia una vez más. No era tiempo de conmiseración, se decía. Debía encontrar el eslabón perdido, el trozo de vida que le habían arrancado. Su pensamiento se replegó hasta la fecha en la que le dieron el título de Maestra.

Aquel día estaba feliz. No sólo había terminado su carrera sino que, además, había conseguido el acceso directo a una plaza en la enseñanza. En septiembre tendría su escuela, su clase, sus alumnos. El 21 de junio de 1940 marcaba el principio de su nueva vida. El futuro lo señalaría ella. Si viviera su madre... ¡Cómo la echaba de menos! Pero la realidad es que estaba sola, o al menos así se sentía ella. A su padre le tiraba demasiado el vino; tanto como para acordarse escasamente que tenía una hija interna en un colegio. Eso sí: de mojas, muy bueno. Su único hermano estaba casado y vivía en otra ciudad; apenas lo veía.

Esta fue la primera ironía de su vida: frente a una sociedad patriarcal, machista y autoritaria, ella era libre; frente a una ley que, solapadamente, prohibía a la mujer incorporase a la educación superior, por considerarla inadecuada para las esposas, ella había estudiado Magisterio y Filología Hispánica. La única virtud que poseía, acorde con el franquismo, la Iglesia, y los valores que propugnaba La Sección Femenina era el nombre: Pura. Pero ¿era eso cierto?

El sonido de la campana la asustó, pero la sacó del tormento de verse reflejada en el espejo deforme que marcaba los ideales de mujer y de una buena maestra, en una sociedad arcaica y de apariencia, frente a su infierno interior. Había sufrido el desprecio y la tristeza del significado de la rigidez social.

Su mirada crítica a la moralidad del momento y su espíritu reivindicativo de libertad y autonomía de la mujer, pronto despertaron en ella sentimientos de solidaridad y compasión con el género femenino.

Las niñas se pusieron en fila para salir. Observadora, Pura escudriñaba con cautela las caras de sus nuevas alumnas. Había llegado destinada al pueblo hacía dos días. Todo era nuevo para ella. Bueno… todo, todo no. Los rasgos de María y su conducta despertaban en ella agitación. La niña la atraía como la luna a las mareas: alta, delgada, de tez canela, ojos negros y cabello castaño y rizado, ¿A quién le recordaba? Con tan solo nueve años, era de naturaleza intuitiva y emotiva, se expresaba con agilidad, perseverancia y suficiencia; era de mente y pensamiento firme.

Continuó la jornada con las madres. Quería que todas supieran leer y escribir. Su talento analítico y complaciente, su tendencia a armonizar y su capacidad de adaptación, lograron que, desde el primer día, las madres depositaran en ella su confianza y hablaran con llaneza de todo tipo de conflictos en las relaciones humanas.

En la oscuridad de sus deseos, desfilaron todas las familias de los pueblos por los que había pasado. Pero ella seguía errante. Errante en la vida y esclava de su sueño, tal vez utópico.

Este nuevo curso lo había empezado con dulzura cenicienta, con frenética ansiedad por enfrentarse a su verdad. En tan solo dos semanas conocía las confidencias de toda la comunidad escolar. La historia familiar de María la tenia muy nerviosa

Cierta mañana, en el recreo, se acerco a calmar a un grupo de alumnas que se encontraban muy agitadas. En el centro de ellas María lloraba desconsoladamente. Al preguntar la causa, sus compañeras dijeron que un grupo de niñas insultaba a María con frecuencia llamándola “expósita”. Una descarga eléctrica recorrió el cuerpo de la maestra, mientras lanzaba al viento un suspiro de incierta esperanza. Con dulzura se llevó a la niña de la mano, como quien acaricia los pétalos sedosos de las rosas, secándole las lágrimas y haciéndole arrullos, entre misterio y mutismo. Hablaron en el despacho. A las dos las envolvía un universo de temores, de llanto, de silencio. Tal vez el sentimiento de Pura hacia la niña era una quimera, y, tal vez, el miedo de la niña hacia su maestra era la veracidad de su alias. La confesión de la pequeña puso el dedo en la llaga de la maestra. Estaba en el vórtice de su labor detectivesca desde hacía nueve años, los mismos que tenía María.

Una noche, mientras la luna dormía la nana en la sombra alargada de sus anhelos, unos golpes secos sonaron en la puerta. Con extrañeza y el corazón galopando como caballo desbocado, doña Pura se acercó a abrirla. Como una escultura deforme y lasa, con la nariz afilada, y un tímido hilo de sangre corriendo por la barbilla, apareció, Esperanza, la madre de María. Moribunda le dijo que había llegado su hora, que su enfermedad la había vencido. Desesperadamente le pidió que cuidara de su hija, entregándole unos documentos en los que, con letras góticas, se leía: Hospital de los Desamparados, 03-03-1949. VILLALEONA. El velo azulado del universo cayó sobre sus pies. A esa ciudad la llevó su padre cuando le dijo que estaba embarazada, confiándosela a las Carmelitas. En ese hospital la ingresaron las monjas en el momento del parto. Ese día nació su bebé. La Superiora, con gesto afligido y voz de tragedia griega, le dijo que había sido una niña, pero que había nacido muerta.
Al ojear el escrito, y ante el cuerpo despojado de vida de Esperanza, una sacudida violenta de amargura le recorrió el alma y una lágrima resbaló por su mejilla, y, ¡Qué ironía!, a la vez “algunas estrellas que se habían apagado, volvieron a brillar en su corazón”.

HISTORIAS DE WENYO-SERKIYA 1

2009-10-04T14:38:00.000-07:00

POR QUÉ HE DE VIVIR SIN QUERELLARME

2009-02-24T22:43:00.000-08:00

¿POR QUÉ HE DE VIVIR SIN QUERELLARME?

Si ya no hay sosiego en esta tierra,
Si no encuentro la paz que me acompañe,
Si todo está perdido entre tinieblas,
¿por qué he de vivir sin querellarme?

Si todo mi camino se ha borrado,
Si ya no encuentro el halo que me salve,
Si nada hay de ingente ni de arcano,
¿por qué he de vivir sin querellarme?

Si todo lo que encuentro se me pierde,
Si todo lo que busco no lo encuentro,
Si todo lo que soy se me enajena,
¿por qué he de vivir sin querellarme?

Si ya no sé quien soy ni lo que siento,
Si ya no sé qué soy ni qué pretendo,
Si ya lo que sentía no lo siento,
¿por qué he de vivir sin querellarme?

Si ahora lo que siento no lo entiendo,
Y cuando lo comprendo él no lo siente,
Si ya todo ha cambiado entre la gente,
¿por qué he de vivir sin querellarme?

Si ya vivo muriendo en mi tormenta,
Y cuando vivo muerta, porque vivo,
Si yo el vivir muerta no he pedido
¿por qué he de vivir sin querellarme?

CAE LA TARDE

2009-02-24T22:37:00.002-08:00

CAE LA TARDE

Cae la tarde.
Nubes grises cubren el cielo,
desdibujando el horizonte,
con risa calladas,
con vientos del norte.

Traen agua,
humores malignos para tierra ácida,
para mar serena colmada de lágrimas,
para nao sin puerto,
para arena sin playa.

Otra vez lluvia,
realidad infinita de un día de otoño,
en el que las hojas se rinden sin rencor ni decoro;
no tienen tiempo
a que llegue el invierno
y vaciar sus cenizas al lodo.

Un pájaro clama
una mañana despierta, sin bruma ni espuma,
sin rayos ni céfiro,
sin truenos siniestros,
de temor desnuda.

ROMANCE A MIS COMPAÑEROS

2009-02-24T22:37:00.001-08:00

Romance a mis compañeros del aula de los miércoles

“Haz lo necesario para lograr tu más ardiente deseo, y acabarás lográndolo” Ludwig van Beethoven

tejer palabras

Queremos los compañeros
darle vida a un papel
y que voltee incesante
su elegancia en un dosel.

Adiestrarnos anhelamos
en el arte de tejer
vocablos armonizados
con osadía e interés.

Emprenderemos unidos,
para suscitar placer,
algún animoso gesto,
con denuedo y sin desdén.

Asiremos la paciencia,
previamente con lealtad,
con suavidad y esmero,
como pluma en un cristal.

No es necesaria la rima,
ni hemos por qué contar
palabras sin sentimientos,
ni falacia al despertar.

Mas poesía es belleza,
plasticidad sin mesura,
y algunas acotaciones
nos allanarán las dudas:

Pausas y acentos estables,
en desfile militar,
armonía son grandiosa
recostada en un compás,
bailando una melodía
de dulce tonalidad.

De distintos universos
mezclaremos las enseñas,
asombro o admiración
en metáfora halagüeña,
señalará su incisión
la hábil grandilocuencia.

El germen del embeleso
habita en de la extrañeza,
que provocan unos signos
seduciendo a las estrellas,
trazados en líneas de oro,
trazados con mano diestra.

Morfología y movimiento,
subidos a un pentagrama,
quimeras son del ensueño,
emociones que se escapan;
suspiros que dictan a otros
la elocuencia ilustrada.

Y aquí termina la historia,
la terapia en mi empeño,
que aprendamos todos juntos
a trazar un digno verso.

Sin laxitud ni pereza
pongámonos a forjar
ese puzzle de inquietudes
que imploran corporeidad.

Conchi. 10 de diciembre de 2008

REMEMBRANZA

2009-02-24T22:33:00.000-08:00

REMEMBRANZA

“Muchas pequeñas derrota conducen a la gran victoria” Chuang tzu

Recorro hoy tu bagaje de hito en hito
ungiendo con tu sangre mi recuerdo;
episodios que palpitan
y acompañan tu cortejo.

Con exiguo equipaje has viajado
abnegada, surcando un mar sin puerto;
mujer hecha de escarcha,
ataviada en desaliento.

El espacio y el tiempo se han unido
en clepsidra buscando en ti lo eterno,
en esa guerra constante,
que fluye con tu alzamiento.

Has grabado el silencio de tu ausencia
con el eco indolente de tu acento,
en esta sociedad novel
que memora tu recuerdo.

Tu figura se corona lentamente,
salida de las sombras de tu esfuerzo;
vinculadas a tu empuje,
a tu lucha, a tu acervo.

Has logrado, mujer neoyorquina,
moldear las conciencias de acero;
hoy vestimos tu color
y alzamos tu camafeo.

VOZ DE MUJER

2009-02-24T22:32:00.000-08:00

VOZ DE MUJER

“Puede juzgarse el grado de civilización de un pueblo por la posición social de la mujer”. Emilio Sarmiento

Voz de mujer,
anónima muchas veces.
Te alzas en los confines
en demanda subyugada al origen
en sórdida diferencia
que mora en la incongruencia
de una equidad natural.

Voz de mujer,
sin receso en la batalla.
Tu vehemencia,
cortada a dentelladas,
surge entre los rincones
con el alma hecha jirones
de una lucha ancestral.

¿Cuántas veces has callado
e incluso aceptado
esa infame esclavitud?
¿Cuántas te has preguntado,
con sabor acibarado,
esa insólita actitud?

Voz de mujer,
mujer de semblante lila,
artífice de la historia
turbulenta que tú firmas.

Tu idiosincrasia gravita
desde vértices diversos,
siempre con el mismo fin,
siempre con los mismos gestos;
siempre con el objetivo
de igualdad de los opuestos.

LONTANANZA

2009-02-24T22:31:00.001-08:00

LONTANANZA

Recostada mi alma en el silencio
de la aurora que vela tu mañana,
latiendo en los vaivenes de tu puerto,
sigiloso y callado en lontananza.

Despierto cada día entre tus brazos,
arrullando la paz de tu mirada,
henchida al calor de tu regazo,
serena, escuchando tus palabras.

RIÓPAR ENAMORADA

2009-02-24T22:27:00.000-08:00

RIÓPAR ENAMORADA

Cuando temblando acaricio
tu cuerpo de terciopelo,
siento que se rompe el aire
entre susurros de celos.

Quiere que tú lo retengas,
que lo envuelvas en tu velo,
que lo arrulles con tu voz
y dormir tu mismo sueño.

Pero tú, Riópar, me miras,
y enjalbegas con tus dedos
el arco iris de mi alma,
con colores de tu cielo.

Entonces yo me enaltezco,
aumenta en mí el deseo
de ser flor de tu jardín,
y ser tú mi jardinero.

Reteniendo tu mirada,
en tus verdes ojos veo
brillar en el horizonte
el gozo de nuestro encuentro.

Tu regazo quiero abrazar,
explorarte con esmero,
y beber del elixir
que emana de tu epicentro.

Ya mi boca se relaja;
mis labios buscan tu aliento;
mi mano busca tu piel;
mi cuerpo busca tu cuerpo.

Nuestro delirio doncel
y deleite en el reencuentro
nos llevará a la torre,
del castillo, en Riópar Viejo,
y en pentagrama dorado
escribiremos arpegios
de versos inacabados,
de amores y desencuentros;
y si la luna se oculta,
te contaré mi secreto.

AMOR PROHIBIDO

2009-02-24T22:07:00.000-08:00

AMOR PROHIBIDO

Te miro,
aunque tu mirada esté escondida;
te quiero,
aunque el día se vuelva gris;
te deseo,
aunque mi sed hoy nos sea prohibida;
te amo,
aunque tu añoro sea mi lid;
y siento…,
Siento que te llevo dentro,
que tu sueño está en mí,
que esperas a que amanezca
mi cabeza junto a ti,
que mi cuerpo sea tuyo
y mis labios frenesí,
de la aurora que despierta
el delirio carmesí.

BLANCA NOCHE

2009-02-24T22:00:00.000-08:00

Blanca noche

Blanca noche,
noche blanca,
calor de nieve,
frío que abrasa.

Piel de marfil,
sabor a lágrimas,
ojos inciertos,
sonrisa amarga.

Blanca noche,
silencio sonoro
de gesto noble.

Noche blanca,
sigilo varado
en lontananza.

Manos de incienso,
llama extenuada
alumbrando afligida
la tierra árida.

Cálidos besos,
tierna mirada,
deseos cortados
con la navaja.

Blanca noche,
noche blanca,
huellas perdidas
de madrugada.

A MIGUEL HERNÁNDEZ

2009-02-24T21:58:00.000-08:00

TU VOZ

Estallan las campañas de tu ausencia
y retumba el eco de tu voz,
diapasón que redobla tu existencia
y graba en nuestros días su blasón.

Siguiendo tu huella en la dialéctica
latente de la vida y el amor,
tu silencio se viste de elocuencia
postrado al cataclismo ultrajador.

Infausta intuición en la cordura
de tu pluma, aliento embriagador ,
que el pasado al presente perpetúa.

Anhelo acibarado que enjuga
ensueños y quimeras en prisión
y el clamor de tu tierra y su natura.

AÑORANZA

2009-02-24T21:46:00.000-08:00

Añoro Alicante si me ausento
y a Riópar si no está junto a mí.
Son latidos uniformes que me envuelven
y cautivan su afable seducir.
He llegado a Alicante hace unas horas
a vestirme con ropas de su mar;
he dejado a Riópar compungida
y a mi madre apenada en su verdad;
ambas con sombra malherida,
esperando mi vuelta a su altar.
Yo también os añoro

DESEMBOCAR EN UN DELTA

2009-02-24T21:45:00.000-08:00

DESEMBOCAR EN UN DELTA

Cuando sueño que tus labios
con suavidad se me acercan,
cuando sueño con tus besos
y en el sabor de tu lengua,
me acurruco entre tus brazos
y el frenesí se despierta.

Pero avispada contemplo
que es falacia halagüeña:
riberas del mismo río
veo, con distintas metas,
riberas en paralelo
discurriendo hacia su delta.

ELEGÍA

2009-02-24T21:43:00.000-08:00

AÚN LO RECUERDO

Llegaste a mi vida en el estío.
Aún lo recuerdo.
Una tarde calurosa
y un museo en nuestro encuentro.

Animosa, relajada, solidaria…
Aún lo recuerdo.

Junto a ti
sellé el final de una etapa
y el comienzo de un ensueño.

Aún lo recuerdo

Indulgente me tendiste una mano,
Y, cordial me empapaste en tu acento,
con el sosiego infinito
que movía todos tus gestos.

Compartimos
Inquietudes de añoranza
de cultura de los hijos
y de un amor en jirones
ya muerto pero aún vivo.

Aún lo recuerdo

Tienes nombre,
Mari Carmen,
“viña de Dios elegida”
Dulce… independiente…
fuerte… comunicativa.

Tienes nombre,
Mari Carmen.
Nombre de amiga elegida,
nombre que hiere emociones,
gruta de tesón cautiva;
manantial de ilusiones
con sonrisa dolorida.

Aún lo recuerdo

El cielo se tiñó gris,
y a las cinco de la tarde
se apagó todo el empuje
que corría por tu sangre.

Gigantescos segundos cincelaron
tu mirada en busca de lo eterno,
como efigie consumida
en lo inane,
en la oquedad de tu cuerpo.

Aún lo recuerdo

Un día cuatro de febrero
a las cinco de la tarde,
el cielo se tiñó gris
y el silencio se hizo grande.
Sólo hablaron los recuerdos
con eco de tu talante.

Parte de mi se extinguió,
como se extingue la tarde,
como expira una ilusión
cansada de su bagaje.

Hoy sólo peino recuerdos,
recuerdos de ti… entrañables.

PROHIBIDO

2009-02-24T21:39:00.000-08:00

PROHIBIDO

- Entrar en mis sueños mientras mi noche busca un rayo de luz

- Traspasar el pasado en busca de tus huellas

- Estirar mis brazos buscando los tuyos

- Gritar tu nombre en el silencio y esperar que tu respondas

- Buscar tu mirada en el horizonte de mis recuerdos

- Tejer tus manos con las mías

- Quererte, aunque mi amor traspase la cumbre de lo prohibido

- Prohibido, prohibido, todos entre nosotros está prohibido

- Pero nadie puede prohibirme que te quiera a ti, JLLF

LA SOLEDAD

2009-02-24T21:38:00.000-08:00

LA SOLEDAD

- Es la niebla que cubre las ilusiones

- La gramática que omite los verbos amar y compartir y el pronombre nosotros

- El desvelo dedicado a nadie

- El sosiego sumergido en el abismo

- La esperanza teñida de gris

- El vacío que rompe el silencio

- El hogar desnudo de recuerdos

- La mirada perdida en el horizonte

- El eco mudo al pronunciar te quiero

- La clepsidra sin tiempo en el desierto

Frases

2009-02-24T21:36:00.000-08:00

1 .- Quien no ha amado no sabe qué significa tener el corazón roto.

2 .- No es difícil volver a empezar. Lo difícil es luchar con el destino.

2008-12-20T08:38:00.000-08:00

EL ROMANCERO DEL 36

Las nuevas circunstancias políticas crearon en España nuevas exigencias literarias en los escritores. En los años inmediatamente anteriores a la guerra, se impone en algunos poetas la urgencia de una literatura “social”, adoptando en muchos casos, un compromiso político concreto. Un dato significativo: en 1935, Pablo Neruda, residente en Madrid, publica un “Manifiesto por una poesía impura”; es decir, inmersa en las circunstancias humanas y sociales más concretas.

Ante el estallido de la guerra civil, la mayoría de los intelectuales españoles se incorporan a la causa republicana y democrática. La Alianza de Intelectuales Antifascistas se transforma en el organismo de lucha cultural de la República en armas, de intensa actividad desde el primer momento de la sublevación militar. El fusilamiento de Federico García Lorca es considerado como el símbolo de la cultura perseguida a muerte por el fascismo. Tal entrega y fidelidad al gobierno legal sirvió para constatar que la oposición al fascismo incumbía tanto al pueblo como a la inteligencia.

El arte del intelectual desempeñaba una función iluminadora e integradora, llamada arte de agitación y propaganda.

Recién iniciada la guerra, los intelectuales están presentes en las líneas de combate, en donde improvisan boletines, periódicos y hojas volanderas. Pretendían, así, acompañar al miliciano, darle moral, informarle, incluso incitarle a escribir.

En todas la publicaciones de las diferentes unidades militares y políticas de la República incluyeron secciones dedicadas a la creación poética, bien de autores conocidos, bien, en cantidades ingentes de nombres nuevos y de gentes anónimas. Parecía como si la guerra se ganara en las imprentas, muchas de las cuales estaban en las trincheras mismas.

El Romancero del 36 surge como consecuencia de ser la poesía donde se manifiesta, potente y torrencialmente, la mejor actividad literaria de España. Los propios combatientes recitaban sus composiciones, que no firmaban, para sus compañeros; con megáfonos los hacían llegar hasta las líneas enemigas, o bien por la radio o por medio de octavillas arrojadas desde aviones en territorio rebelde.

En Madrid se llegaron a instalar por calles y plazas unas plataformas de libre uso, utilizadas, entre otras cosas, para lees poemas.

Dato curioso es que el Comisario de Cultura del Batallón de la Victoria, panadero de profesión, organizó un concurso poético entre los componentes de su unidad.
Aquella poesía anónima era totalmente popular, coplas elementales y de reminiscencias folklóricas tradicionales.

Canta miliciano canta, El dieciocho de julio
y canta todos los días, en el patio de un convento
que quiero con tus cantares, el pueblo madrileño
compartir las alegrías fundó el Quinto Regimiento.
lo mismo que los pesares.

Para escribir la coplas populares utilizaron las canciones tradicionales: Los cuatro muleros se transforma en Los cuatro generales; con hay No quien pueda se canta el hundimiento del crucero rebelde Baleares; con Si me quieres escribir , el paso
por el ejército republicano.

Dentro de este abundantísimo acervo poético destaca la aparición del nuevo Romancero. Con un lenguaje directo, poco elaborado, en muchos casos, nos expresan sus temas: los objetivos del Frente Popular, los males que obstaculizan el camino de la nueva España, los movimientos de masas, las resistencias desesperadas en los frentes, la defensa de Madrid, las grandes batallas, los problemas de la retaguardia, la crítica de los sublevados… Yodo ello expresado con claridad, audacia y popularismo, no exento de ocasionales toques de retórica. Se trata de un repertorio de ideas humanitarias, de indignación ante todo lo que amenaza la dignidad humana, un grito de esperanza en un futuro mejor y de protesta contra injusticias fundamentales. En sus versos es fácil seguir a veces frases enteras de los telegramas y partes de guerra.

Elementales muchas veces, sencillos, oscilan entre el realismo descarnado y el idealismo, entre la sátira irónica o insultante y el auténtico lirismo.

La expresión de muchos de estos romances en una manifestación individualizada de una experiencia vivida y sentida colectivamente. Los milicianos y los soldados de la cultura tenían una concepción de la poesía radicalmente distinta a la oficial e historiada en los manuales y universidades: una poesía de quienes armados de palabras y de granadas de mano, arrojaban contra el fascismo unas y otras, a pesar de su inexperiencia como escritores y como dinamiteros.

Los poetas de oficio pretendían con sus poemas, ridiculizar al enemigo y cantar las gestas del pueblo enardecido.

En los años de la contienda civil, existió una polémica en torno al arte y a la función del artista. En verano del 37, un grupo de escritores y artistas presentó una ponencia colectiva en el Congreso de Escritores Antifascistas de Valencia, donde se evidenció un arte coherente con la realidad revolucionaria: La Literatura se implicaba de este modo con la sociedad en la que nace a través de tres cauces:
1.- en la obra misma, dando testimonio de la sociedad.
2.- operando sobre el autor, quién, en cuanto ciudadano puede someterse o rebelarse.
3.- aceptando o rechazando unas u otras obras, de ahí el triunfo o el fracaso de ciertos
de ciertos géneros literarios en épocas concretas.

A la Literatura de la generación del 36 hay que darle un doble enfoque:
a - sociológico, en cuanto que está escrita por y para hombres de una sociedad
determinada, pues aunque la Historia y la Literatura son disciplinas diferentes, se
influyen mutuamente.
b - humanista, ya que pasan a primer término los sentimientos del hombre.

En la poesía del 36 se da un arte comprometido. La relación autor- lector, además de fundamentos culturales y estéticos, se establece sobre las bases de tipo ideológico. Los escritores, al rebelarse, intentan, a través de su obra, no sólo cambiar la sociedad de raíz, sino también las estructuras políticas y socioeconómicas en una actitud revolucionaria.

Esta generación ha puesto de manifiesto que la Literatura puede ser descrita como un tipo especial de comunicación. Todos los poetas que forman el grupo del 36, conocidos, menos conocidos y anónimos, se enfrentan con una realidad social concreta, un afán de denuncia y el anhelo de un mundo mejor. Tienen una responsabilidad moral y el arte debe ser útil. Son menores las preocupaciones estéticas en muchos casos. Cualquier experiencia, cualquier sentimiento, pueden convertirse en literatura si hallan un autor capaz de hacerlo.
Concepción Galindo Pedrosa

EL ROMANCERO DEL 36

Las nuevas circunstancias políticas crearon en España nuevas exigencias literarias en los escritores. En los años inmediatamente anteriores a la guerra, se impone en algunos poetas la urgencia de una literatura “social”, adoptando en muchos casos, un compromiso político concreto. Un dato significativo: en 1935, Pablo Neruda, residente en Madrid, publica un “Manifiesto por una poesía impura”; es decir, inmersa en las circunstancias humanas y sociales más concretas.

Ante el estallido de la guerra civil, la mayoría de los intelectuales españoles se incorporan a la causa republicana y democrática. La Alianza de Intelectuales Antifascistas se transforma en el organismo de lucha cultural de la República en armas, de intensa actividad desde el primer momento de la sublevación militar. El fusilamiento de Federico García Lorca es considerado como el símbolo de la cultura perseguida a muerte por el fascismo. Tal entrega y fidelidad al gobierno legal sirvió para constatar que la oposición al fascismo incumbía tanto al pueblo como a la inteligencia.

El arte del intelectual desempeñaba una función iluminadora e integradora, llamada arte de agitación y propaganda.

Recién iniciada la guerra, los intelectuales están presentes en las líneas de combate, en donde improvisan boletines, periódicos y hojas volanderas. Pretendían, así, acompañar al miliciano, darle moral, informarle, incluso incitarle a escribir.

En todas la publicaciones de las diferentes unidades militares y políticas de la República incluyeron secciones dedicadas a la creación poética, bien de autores conocidos, bien, en cantidades ingentes de nombres nuevos y de gentes anónimas. Parecía como si la guerra se ganara en las imprentas, muchas de las cuales estaban en las trincheras mismas.

El Romancero del 36 surge como consecuencia de ser la poesía donde se manifiesta, potente y torrencialmente, la mejor actividad literaria de España. Los propios combatientes recitaban sus composiciones, que no firmaban, para sus compañeros; con megáfonos los hacían llegar hasta las líneas enemigas, o bien por la radio o por medio de octavillas arrojadas desde aviones en territorio rebelde.

En Madrid se llegaron a instalar por calles y plazas unas plataformas de libre uso, utilizadas, entre otras cosas, para lees poemas.

Dato curioso es que el Comisario de Cultura del Batallón de la Victoria, panadero de profesión, organizó un concurso poético entre los componentes de su unidad.
Aquella poesía anónima era totalmente popular, coplas elementales y de reminiscencias folklóricas tradicionales.

Canta miliciano canta, El dieciocho de julio
y canta todos los días, en el patio de un convento
que quiero con tus cantares, el pueblo madrileño
compartir las alegrías fundó el Quinto Regimiento.
lo mismo que los pesares.

Para escribir la coplas populares utilizaron las canciones tradicionales: Los cuatro muleros se transforma en Los cuatro generales; con hay No quien pueda se canta el hundimiento del crucero rebelde Baleares; con Si me quieres escribir , el paso
por el ejército republicano.

Dentro de este abundantísimo acervo poético destaca la aparición del nuevo Romancero. Con un lenguaje directo, poco elaborado, en muchos casos, nos expresan sus temas: los objetivos del Frente Popular, los males que obstaculizan el camino de la nueva España, los movimientos de masas, las resistencias desesperadas en los frentes, la defensa de Madrid, las grandes batallas, los problemas de la retaguardia, la crítica de los sublevados… Yodo ello expresado con claridad, audacia y popularismo, no exento de ocasionales toques de retórica. Se trata de un repertorio de ideas humanitarias, de indignación ante todo lo que amenaza la dignidad humana, un grito de esperanza en un futuro mejor y de protesta contra injusticias fundamentales. En sus versos es fácil seguir a veces frases enteras de los telegramas y partes de guerra.

Elementales muchas veces, sencillos, oscilan entre el realismo descarnado y el idealismo, entre la sátira irónica o insultante y el auténtico lirismo.

La expresión de muchos de estos romances en una manifestación individualizada de una experiencia vivida y sentida colectivamente. Los milicianos y los soldados de la cultura tenían una concepción de la poesía radicalmente distinta a la oficial e historiada en los manuales y universidades: una poesía de quienes armados de palabras y de granadas de mano, arrojaban contra el fascismo unas y otras, a pesar de su inexperiencia como escritores y como dinamiteros.

Los poetas de oficio pretendían con sus poemas, ridiculizar al enemigo y cantar las gestas del pueblo enardecido.

En los años de la contienda civil, existió una polémica en torno al arte y a la función del artista. En verano del 37, un grupo de escritores y artistas presentó una ponencia colectiva en el Congreso de Escritores Antifascistas de Valencia, donde se evidenció un arte coherente con la realidad revolucionaria: La Literatura se implicaba de este modo con la sociedad en la que nace a través de tres cauces:
1.- en la obra misma, dando testimonio de la sociedad.
2.- operando sobre el autor, quién, en cuanto ciudadano puede someterse o rebelarse.
3.- aceptando o rechazando unas u otras obras, de ahí el triunfo o el fracaso de ciertos
de ciertos géneros literarios en épocas concretas.

A la Literatura de la generación del 36 hay que darle un doble enfoque:
a - sociológico, en cuanto que está escrita por y para hombres de una sociedad
determinada, pues aunque la Historia y la Literatura son disciplinas diferentes, se
influyen mutuamente.
b - humanista, ya que pasan a primer término los sentimientos del hombre.

En la poesía del 36 se da un arte comprometido. La relación autor- lector, además de fundamentos culturales y estéticos, se establece sobre las bases de tipo ideológico. Los escritores, al rebelarse, intentan, a través de su obra, no sólo cambiar la sociedad de raíz, sino también las estructuras políticas y socioeconómicas en una actitud revolucionaria.

Esta generación ha puesto de manifiesto que la Literatura puede ser descrita como un tipo especial de comunicación. Todos los poetas que forman el grupo del 36, conocidos, menos conocidos y anónimos, se enfrentan con una realidad social concreta, un afán de denuncia y el anhelo de un mundo mejor. Tienen una responsabilidad moral y el arte debe ser útil. Son menores las preocupaciones estéticas en muchos casos. Cualquier experiencia, cualquier sentimiento, pueden convertirse en literatura si hallan un autor capaz de hacerlo.
Concepción Galindo Pedrosa

Vaivén de emociones

2008-12-20T08:30:00.000-08:00

VAIVÉN DE EMOCIONES

El viento remueve las cenizas
de recuerdos maltrechos en el tiempo,
de zozobra, incertidumbre,
añoranza, abatimiento.

Sembró en el desierto amapolas
…….y esperanzas inciertas en su orilla,
y recogió hosquedad,
insolencia y rencillas.

Fue timón en un barco sin rumbo
navegando en mares de arcilla,
y al llegar el diluvio
naufragó sin pericia.

Tristes, los añicos del naufragio,
sosegados quedaron en la isla,
donde afloran ilusiones,
donde muere la antonimia.

Mas el sol aparece en su ventana
con vestido de fiesta cada día,
y lo incita majestuoso
con arrojo y osadía.

Tranquilo, se posa en su cama,
y lamiendo los rayos sus heridas,
en susurro acompasado,
lo estimula con caricias.

Un día, el alborozo lo embarga
y otro, lo anega en la desdicha;
es un vaivén que lo mece,
que lo indulta y martiriza.

Noviembre 2008. Encuentro N. Escritores.

En la arena

2008-12-20T08:26:00.000-08:00

EN LA ARENA

En la arena siento
tu amor un delirio
perdido en el bosque
de mi soledad;
lenguaje de escarcha
escrito con fuego
con niebla y viento
en mi arrayán.

En la arena busco
tu mirada amable,
tus manos de seda,
tu voz armoniosa,
tus besos ardientes
y tu protección.

Mis ojos perdidos
inquieren tus huellas
mirando difusos
sirenas de mar;
y escapa la voz,
que arrulla mi pena
clamando serena
tu eco sin par.

¿Dónde está el vocablo
con que tú me nombras?
¿Con qué apelativo me vas a llamar?
En la arena pienso
que todo es un sueño
de un verso desnudo,
sin el verbo amar.

Conchi. Diciembre de 2008

La plaza

2008-12-20T08:24:00.000-08:00

TÍTULO LA PLAZA

I

Con su bastón inseguro, pasos cortos y manos trémulas, Severiano se adentró en el Parque de los Siete Pinos. Iba con frecuencia a aquel lugar; quizá porque en ese paraje se respiraba paz, o, tal vez, porque el nombre, y ese árbol, por antonomasia, evocaba su infancia y juventud. No lo sabía, pero al entrar en aquella angosta plaza, rememoraba su pueblo; Fábricas de San Juan de Alcaraz. Pinos, de multitud de pinos había estado él rodeado hasta que a los veintiún años se fue a la mili, a Ceuta. Allí conoció a la que sería su mujer. La vida había sido muy dura con él y los tiempos muy difíciles para todos. Había tenido que soportar la guerra civil, y aunque su familia estaba en el bando de los vencedores, y la necesidad y carencias se soportaba mejor en los pueblos que en las ciudades, el hambre, el estraperlo, las cartillas de racionamiento y la miseria había llegado a todos por igual, ganadores y vencidos, todos los obreros de la fábrica habían quedado pobres. Aún recordaba que en 1936 se hizo cargo de la Compañía las fuerzas gubernamentales y la fabricación estuvo dedicada a la construcción de material bélico, y que tras la contienda, se volvió a fabricar bienes de consumo y orfebrería religiosa.
¿ Qué sería de aquella fábrica? Y ¿ Qué habría sido de él si hubiera regresado a su pueblo?

Hoy, viudo, solo y anciano, aún seguía recordando y saboreando aquel recóndito lugar. ¿ Dónde estarían sus hermanos? Cuando él salió para la mili, tenía dos: Juan y Dolores. La guerra, la falta de comunicaciones, el no saber escribir… había hecho que perdiera el contacto con su familia.

Sereno de ánimo, con la mirada perdida en el horizonte, Severiano se sentó en un banco. Le gustaba contemplar, en días estivales, la puesta de sol desde aquel punto. Era como si estuviera sentado en casa de sus padres, en El Arrecife, entre El Laminador y el Control. Desde allí vislumbraba algunos caseríos, algunos huertos y por encima de todo: pinos, montes de pinos. Pinos piñoneros, pinos con olor a paraíso, pinos que abrazaban las luces y las sombras de los días y las noches, de las alegrías y las tristezas, de la vida: de la esencia misma de la vida adusta, sencilla y tierna.

La imaginación de Severiano empezó a volar: se veía sentado en la Plaza de Luís Escudero, con el Ayuntamiento y el Colegio Nacional preparados para inaugurarlos, con olor a futuro y a esperanza. En su espejismo, veía la plaza rodeada de árboles plataneros recién plantados y en el centro una piscina con un guardián en cada esquina y engalanada con flores vistosas. Lo curioso de esta plaza era que a quien pisara las flores, un municipal, Adame, le ponía una multa. También estaba en proyecto hacer allí un mercado. Pero, él no pudo ir al colegio, trabajaba en la fábrica para apoyar la escasa economía familiar; tampoco pudo ir a comprar al mercado; era sólo un bonito proyecto de D. Luis, que aún no se había empezado.

Una y otra vez se preguntaba qué habría sido de aquella bonita plaza ¿habrían hecho pisos en ella? , ¿una urbanización?, ¿tal vez un parque? o ¿seguiría siendo una plaza?

Absorto en sus pensamientos, viajó a aquellos lejanos años, aunque para él, aún estaban presentes y frescos en su memoria ¡cuánto le gustaría regresar!

II.

Hace unos días, un amigo me invitó a visitar el Nacimiento del Río Mundo, lugar apacible que duerme mecido por los años, donde se siente con profundidad el goce íntimo y callado del calor de hogar; ese pueblo en el siempre piensas cuando cuentas un cuento.

Recorrimos lugares ancestrales, montes recostados en legendarias rocas calizas, tapizados de arjuma, romero, helechos, alábega, donde el agua brota en cuevas y laderas. Estas sierras esconden rincones de enorme belleza que, privilegiadas por la naturaleza, merecen un cuidado especial. Su música forma el pentagrama del alma del pueblo.

Cuándo el visitante llega a Riópar, su sorpresa va en aumento. Cada palmo que se adentra en esta sierra el verdor, lo abrupto de los impresionantes macizos pétreos y la abundancia de agua, lo transportan a un ignorado paraje que nada tiene que ver con el paisaje de La Mancha.

Visitamos:
- Los Chorros, tremendamente escarpados, donde el agua labró los impresionantes acantilados. En el centro de un gran cortado aparece la cueva que lleva este nombre, dando lugar a varias cascadas que se remansan en cristalinas pozas, formando lo que los lugareños denominan “Calderetas” La belleza de estos paisajes cautivaron a muchos escritores, según nos contó una señorita de Información y Turismo. Nos dijo que
“…ya en el sigo XI los describió el árabe Alzhuri; que también recogieron comentarios sobre ellos plumas tan autorizadas como la de don Alfonso XI, quien dedica un capítulo de su celebérrimo Libro de Montería, describiendo en él nueve montes de oso y la forma de cazarlos, en el término de Riópar, el primero de los cuales es precisamente Los Chorros; que una mención importante es un manuscrito anónimo del siglo XV, encontrado por el insigne duque de Almazán en el Museo Británico; que también Quevedo lo citó en un soneto; que en el siglo XVIII ya le merecía al Padre Morote la descripción de Los Chorros nueve veces más espacio que la del nacimiento del Ebro…”
- El Charco de las Truchas, cerca del nacimiento del Río Mundo. Rodeado de gran variedad de árboles de distintos tipos, se encuentra casi oculto por la vegetación: En un pequeño lago de agua nada la trucha común. Este paraje conserva casi intacto su encanto porque sólo se puede acceder a él andando. Su silencio sólo se rompe con el trino de algún pájaro o con el chapoteo de alguna trucha, saltando del agua para capturar alguna mosca.
- Fuente Grande , La Celada, Arroyofrío…
-. Nos detuvimos en Riópar Viejo, arquitectura rancia, con marcado carácter del medievo, presidida por los restos del castillo fortaleza islámico, reconstruido en época cristiana, donde en la actualidad hay un cementerio, cuyos enterramientos datan del siglo XVIII - XIX, y la iglesia del siglo XV. Otro camposanto vimos frente a la iglesia, en la plaza de la antigua villa. Su aspecto descuidado - donde las hierbas crecen, cubren lápidas y cruces, y se secan silenciosas, y donde el anonimato, la soledad y el silencio tan sólo es interrumpido por algún forastero ocioso- hizo que la curiosidad de saber la fecha de esos enterramientos, y la relación cronológica de los dos cementerios se apoderara de mí. Una foto fría y amarilla que descollaba en una lápida de un pequeño panteón familiar me sobresaltó y me transportó a mi infancia, al parque de mi ciudad.

III

Cuando yo era niño iba a jugar al Parque de los Siete Pinos con mis amigos. Allí veíamos, sentado siempre en el mismo banco, a un señor enlutado, enjuto, con el rostro erosionado por los años que, cabizbajo y meditabundo, con la mirada perdida en el horizonte, miraba al infinito. A veces nos daba caramelos y nos contaba historias de su infancia. ¡Era él! ¡ Era Severiano, el de los caramelos! Rápidamente cogí un papel y limpié para poder leer su inscripción: Severiano Bermúdez Alcaraz “El ceutí” 1930 – 2010.

Entonces comprendí su mirada: no estaba perdida, su blanco era Riópar.

Crónica del Viaje Al Parlamento

2008-12-20T08:21:00.000-08:00

CRÓNICA DEL VIAJE AL PARLAMENTO (21 AL 28 DE OCTUBRE DE 2006)

ALICANTE – CARCASONA

Era muy temprano, aunque para mí la noche se hizo día y algunas estrellas que habían muerto volvieron a brillar. El destino estaba lejos. Llevaba el convencimiento de que debía aprovechar cada momento del viaje como si fuera el último: los buenos momentos hay que buscarlos y son efímeros

La primera parada para pernoctar era Carcasonne.
Con poco tiempo libre antes de la cena, nos dispusimos a visitar la ciudad fortaleza medieval, rodeada de doble muralla y veinticuatro torretas, y su catedral gótica. Aquí se produjo la primera emoción fuerte y el primer contacto con el idioma a practicar. Cuando apenas habíamos saboreado visualmente el rancio carácter de San Nazario, su catedral, un señor de forma imperativa, con cara de urgencia mortal, y que, por ende, se encontraba junto a un mendigo de larga barba, enjuto, cara erosionada y aspecto fantasmagórico, cerró la puerta catedralicia diciendo incesantemente:
- N´avez pas peur, n´avez pas peur
Tal vez, en algún momento anterior nos dijera algo que no oímos u omitimos. A las cuatro alumnas que nos habíamos quedado dentro, nos faltaban pies para salir, pero… ¿por dónde? El recinto estaba completamente lóbrego; ni la luz de los pocos cirios, que ardían, eran capaces de iluminar nuestras siluetas. Se oían rechinar llaves en manos inciertas, pero la oscuridad nos impedía saber dónde estaba la puerta, ni qué hacían con las llaves. Un suspiro dulce se nos escapó al comprobar que se había abierto una pequeña puerta lateral y veíamos la escasa claridad que a la tarde le quedaba.

CACASONNE – GINEBRA

Tras desayunar, y mientras colocaban las maletas en el autobús, nos encontramos a un compañero con cara lánguida y cansancio acumulado. Al preguntarle el motivo, nos dijo que su compañero se había pasado toda la noche con el motor encendido y al máximo de revoluciones. Para suavizar su irritabilidad, muchos viajeros le propusieron soluciones al problema, algunas descabelladas y jocosas, como retener al barítono nocturno en el pasillo mientras el desvelado por el canto cogía el sueño; otras, más sensatas y comprobadas experimentalmente. No sé por cual optó, pero no volvió a quejarse.
Ginebra nos saludó mostrándonos la hora con un reloj de flores que había en un parterre, junto a un canal. Emocionados, al respirar profundamente, una brisa dulce anegó nuestros pulmones. Al levantar la mirada hacia el horizonte, el geiser, elegante y esbelto, nos dio la bienvenida.
Recordamos la historia de Calvino, la división cantonal de Suiza, su hidrografía… El inconveniente en este momento era el idioma: nosotros no sabíamos alemán, y ellos no ponían mucho esfuerzo en entendernos. La situación la resolvimos satisfactoriamente: a unos y a otros nos unía un nexo importante: ellos querían vender y nosotros queríamos comprar. Los francos suizos nos salvaron.

GINEBRA – BERNA – LUCERNA

Berna nos pareció un lugar pequeño y gris, con pocos atractivos. Al ser lunes, la mayoría de las tiendas estaban cerradas. Sólo algún “cucú” se percató de nuestra presencia; al llamarnos la atención, no quedó otro remedio que traerlo de recuerdo.
A Berna se le identifica con el foso de los osos y la torre del reloj.
En la etapa hacia Lucerna, el profesor nos propuso visitar Interlaken, lugar en el que todos pensamos cuando contamos un cuento. Idílico el paisaje, todos quisimos inmortalizar el momento con innumerables fotos.
El tiempo era óptimo y la necesidad de grabar en el pentagrama de nuestra experiencia aquel arco iris de emociones iba in crescendo.

Lucerna fue uno de los lugares a los que le dimos sobresaliente. El león esculpido (herido) despertó en nosotros los sentimientos más nobles. El hotel estaba céntrico. Después de cenar, la serenidad y benevolencia de la noche nos invitaron a dar un paseo. Quedamos perplejos por la majestuosidad de los rayos plateados que, al acariciar la noche, salían desde el canal hacia nosotros. La ciudad, engalanada con coloridas flores vistosas, dormía tranquila, mecida por el lago de los Cuatro Cantones y el susurro melódico de su aguas que, huyendo de las alturas, querían descansar en el mar.
La hora de dormir había llegado. Con un pie puesto en la calle y otro en el hotel, un compañero musitó, entre risas, algo al profesor, y a nosotros nos despertó la curiosidad de ver una iglesia, próxima a donde estábamos, más de cerca. La parroquia estaba acotada por una angosta calle adosada a un muro estrecho que, con pórticos, se comunicaba a otras vías urbanas. La singularidad del recinto consistía en que la estrecha tapia estaba atestada de lápidas e inscripciones funerarias, flores frescas y cirios ardiendo. El grosor del tabique no daba la medida de un ataúd. Todos pensamos que cómo habrían sido aquellos enterramientos y cuándo, pero lo lúgubre del lugar nos hizo retroceder sobre nuestros pasos. No teníamos miedo, pero sí un poco sobrecogidos. Yo quería saber cómo se llamaba aquella iglesia para, cuando volviera, conocer por Internet, todas las incógnitas que me surgían aquella noche. Me detuve unos segundos. Mis compañeros se distanciaron unos metros. Al darme cuenta que estaba sola, llamé a mi compañera y…mientras ambas buscábamos nuestra ubicación, las campanas del lugar rompieron el silencio y con griterío alarmante sonaron. Nuestro susto fue mayúsculo.
Al día siguiente, en un barquito, el Lago de los Cuatro Cantones nos trasladó por sus aguas para deleitarnos con sus paisajes y su maraña de sierras alpinas, algunas nevadas, que abrazaban el horizonte. Paseamos por el Puente Cubierto, por el mercado de fruta verduras y flores que, a ambos lados del canal, se dibujaban vistosos. En general, la edificación de la ciudad es magnífica, testimonio de la riqueza de la vieja urbe y de su pasado histórico. Tanto la parte viaja como la nueva, resultan sumamente agradables; no sólo por sus monumentos civiles y religiosos, sino por las poderosas casas de la burguesía local, con las fachadas decoradas.

LUCERNA – CATARATAS DEL RHIN – FRIBURGO

Las Cataratas del Rhin son las mayores de Europa, situadas al norte de Suiza, junto a Alemania, a 40 Km de Zurich. Se accede a ellas a través del castillo de Laufen. La visita empieza bajando unas (muchas) escaleras junto a la cascada donde se encuentran varios miradores, pudiéndose contemplar el lugar desde su orilla izquierda. Una embarcación nos cruzó hasta la roca situada en el centro de las cataratas.
Una compañera, cansada y pocas ganas de subir escaleras, se quedó en el bajel, pensando que éste esperaría a los turista que habían bajado. No fue así. El barco continuó haciendo una nueva travesía. El susto de la colega fue considerable, acentuado al comprobar que una ola llenó de agua el interior de la barca, y su tripulante, en vez de preguntarle cómo se encontraba, se dedicó, minuciosamente, a secar y resecar su bote, ignorando a tres pasajeros que se encontraban en aquel momento dentro.

Antes de llegar a Friburgo visitamos el lago Tiere im See.

En Friburgo dormiríamos tres noches. ¡ Al fin podríamos organizar las maletas!

El día 25 de octubre, por la mañana, visitamos Friburgo, una de las ciudades más representativas de La Selva Negra Alemana. Se trata de un pequeño emporio destacado por el buen nivel de vida y sus vestigios medievales, entre los que descuellan su catedral, y, en especial, un entorno bello y húmedo que permite que numerosas calles del centro estén animadas por reguerillos permanentes de aguas frías y cristalinas.
En la catedral, de estrechas naves, destaca el gótico de forma especial en la torre, una de las más interesantes del medievo alemán, al aumentar sus filigranas a medida que va creciendo en altura. En Friburgo se afirma que esta es la torre más bella de la cristiandad, y que su catedral es la única de Alemania construida íntegramente en la Edad Media. Como vestigios de las antiguas fortificaciones de la ciudad destaca la Schwabentor, puerta de Suavia, que se yergue airosa al lado del Schnecknvorstadt, antiguo suburbio de aire popular. No lejos, y también cercana al canal, está otra puerta, Martinstor, muy cercana al entorno universitario de Friburgo.

Por la tarde, muy arreglados, nos pusimos camino de Estrasburgo para la cena que nos iba a dar el Diputado que nos había invitado a visitar el Parlamento Europeo al día siguiente, Juan Calabuch. El profesor que nos acompañaba, con deseos de compartir con nosotros aquellos lugares inolvidables, nos propuso visitar antes Colmar, ciudad en la Alta Alsacia.
Colmar, la ciudad del arte, con tesoros de la época gótica y renacentista, se representa como una hermosa ciudad cargada de bellos edificios tradicionales. Visitamos “La pequeña Venecia”, limitado barrio en el entorno de la calle Pescadería. Ésta es, sin duda, la zona más romántica de la ciudad. En todo el centro de la ciudad abundan las construcciones alsacianas de entramados de madera, artísticos balcones, torrecillas, miradores y otros elementos decorativos. El mayor arte que conserva Colmar es ese ambiente tradicional, con sus casas de entramados de madera, cuidadosamente conservadas, repletas de geranios floridos en los días más benignos.

En Estrasburgo habíamos quedado con el Sr. Calabuch en un restaurante típico, junto a la catedral. Sin tiempo para extasiarnos por la proximidad de la cita, todos quedamos embelesados ante la majestuosa fachada catedralicia. De gótico radiante, asombraba la finura de su estructura, su vigor vertical, sus airosas lancetas, su material de piedra rosa…
La cena se desarrolló, con algún retaso, como estaba prevista: sin etiqueta ni protocolo, pero con cortesía, cordialidad y decoro.

El día 26 de octubre, a las 9 horas teníamos otra cita en Estrasburgo con nuestro anfitrión. En una sala del Parlamento Europeo, nos dio una charla-coloquio informativa sobre el funcionamiento de la institución, las actividades de la Unión Europea, a los grupos de trabajo que pertenecía, etc. Después asistimos al desarrollo de la sesión plenaria desde la tribuna de invitados

El autobús nos llevó al centro histórico de la ciudad, declarado patrimonio mundial de la humanidad por la UNESCO.
Estrasburgo, en el valle del Rhin, fue tierra de disputa histórica entre dos grandes núcleos de poder. Simboliza el encuentro de Europa. Es una ciudad con tradición auténtica y, a la vez, dinámica, moderna y cosmopolita.
Con más tranquilidad, seguimos recreándonos en la catedral. Su torre fue la más alta del mundo, hasta que construyeron la torre de la catedral de Colonia. Su interior es sencillo pero bonito. Destacan sus vidrieras y el reloj astronómico, donde la muerte marca las horas. Lo más típico es el carillón del mediodía, con abundantes figuras.
El entorno de la catedral es de gran beldad, con magníficas y recortadas plazas y numerosas casas de aire antiguo. La casa más famosa es la Maison Kammerzell, del siglo XVI. Gran belleza tiene también la Farmacia del Ciervo, del siglo XIII. Esta es zona de tiendas de artesanía, cafés y restaurantes. Todo peatonal, con ambiente tranquilo. Ideal para pasear.

El centro histórico de Estrasburgo está en una isla rodeada por las aguas fluviales de l´Ill, que le dan al conjunto una fuerte identidad.
La zona de la Petite France, zona de pescadores y molineros, es notable porque aúna el romanticismo de sus canales con una construcción arquitectónica tradicional de gran belleza. Merece la pena disfrutar viendo las viejas casas de estructura de madera, el trajín de los barcos, ahora saturados de turistas, y escuchar el rumor del agua salvando desniveles y que, antaño, servían para ubicar molinos.
Volvimos a dormir a Friburgo con el ánimo pletórico de alegría de haber visitado tantos y preciosos lugares, aunque a algún alumno/a le hubiera gustado compartir esta emotividad con alguna persona que, por imperativos legales o morales, no pudo venir.

ESTRASBURGO – NIMES

El viernes, 27 de octubre, empezaba el regreso, pero aún nos quedaban dos días de nuevas experiencias.
Nos detuvimos en Avignon. Mucho para visitar y poco tiempo que perder, pero el profesor, una vez más, junto con el conductor, colaboró con nuestro deseo.
Avignon: capital de la cristiandad en la Edad Media, en la Provenza. Dominando la ciudad y el Ródano , el Rocher, des Doms presenta un paisaje monumental, excepcional, construído por el puente Saint-Bénezet (un puente de leyenda), las murallas, el Petit Palais, la catedral des Doms y las murallas impresionantes, flanqueadas por las torres gigantescas del Palacio de los Papas (símbolo del esplendor de la Iglesia en el occidente cristiano del siglo XIV). Este conjunto arquitectónico ha sido declarado Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.
Llegamos a Nimes, con el tiempo justo de cenar y echar la última parrafada del viaje.

NIMES - ALICANTE

Tristes porque terminaba esta experiencia, incitante y alegres de todo lo que habíamos conocido o vuelto a ver, retomamos la vuelta. Quedaba tiempo para cantar, decir chistes y, los más doctos, ponerle letra a un villancico. A mí, sólo me quedó tiempo de pensar en quien no me pudo acompañar y escribir, con palabras mal esbozadas, a dos compañeras con las que intimé más unas letras.

Enhorabuena por el viaje a los organizadores y, en especial, a Juan Gauchi

Concepción Galindo Pedrosa

Para Maite y Ana

La amistad es el vergel de la soledad, donde se multiplican las alegrías y se dividen las tristezas. La UP unió nuestros caminos y nos llevó a Estrasburgo. Allí escribimos, en el pentagrama de las ilusiones, arpegios dorados de una sinfonía incompleta y versos desnudos de un verbo imperfecto, envueltos en añoranza gris de primavera. Deseo que el poema musical que hemos empezado sea la estrella que, aunque no la veamos, sabemos donde está.
Octubre de 2006. Viaje al Parlamento Europeo

De antigua alquería musulmana a Biblioteca Nacional Valenciana

2008-12-20T08:18:00.000-08:00

DE ANTIGUA ALQUERÍA A BIBLIOTECA NACIONAL VALENCIANA

Siglo XI Alqueria de Rascanya Siglo XIV Monasterio cisterciense de Sant Bernat de Rascanya Siglo XIV Monasterio Jeronimo de San Miguel de los Reyes Siglo XIX Presidio Nacional Siglo XXI Biblioteca Valenciana

La Biblioteca Valenciana fue creada el 8 de febrero de 1985, pero sus orígenes se remontar al siglo XV, como biblioteca real de Alfonso el Magnánimo y como monasterio de San Miguel de los Reye; en el siglo XIV como monasterio de San Bernat de Rascanya, y anteriomente como alquería musulmana.
San Bernat de Rascanya (1381-1546)

En 1383, el rey Pedro el Ceremonioso concedió licencia a Arnau de Saranyó, abad del monasterio cisterciense de Santa María de la Valldigna, para edificar un monasterio en el lugar que ocupaba la alquería islámica de Rascanya. Según algunas crónicas, durante la penúltima década del siglo XIV, mudéjares condenados construyeron los elementos básicos que permitieron albergar vida en comunidad.
Sant Bernat de Rascanya fue un monasterio pequeño, construido con materiales modestos y sin carácter monumental, en el que se instalaron doce monjes y un prior. Durante el siglo y medio de su existencia pasó por graves dificultades debido a problemas financieros y a la falta de control monástico. Sus restos se hallaron durante las excavaciones efectuadas en 1996.
Después, por voluntad de la reina doña Germana de Foix, viuda primero de Fernando el Católico y después del Marqués de Brandemburgo, y junto a su tercer esposo, don Fernando de Aragón, duque de Calabria y virrey de Valencia, ordenaron levantar en aquel lugar un nuevo monasterio bajo la advocación de San Miguel.

San Miguel de los Reyes (1546-1835)
La intención de doña Germana de Foix era ser enterrada, junto a su marido, en un monasterio jerónimo. El padre José de Sigüenza narra que con este propósito escogieron los Duques un lugar en las cercanías de Valencia, en el camino real de Murviedro, en el que existía un monasterio de la Orden del Císter que se encontraba en decadencia espiritual y material.
El Papa emitió una bula de traspaso de la antigua propiedad, pero en octubre de1536 murió doña Germana, siendo su cuerpo trasladado al monasterio de Nuestra Señora de Jesús de Valencia, a causa del estado ruinoso de aquel monasterio.
Con el fin de cumplir los deseos de su esposa, el duque se trasladó al monasterio jerónimo de San Bartolomé en Valladolid, donde tenía sede la corte, y pidió a los monjes que se establecieran en Valencia. Por decreto de Paulo III, a instancias del duque, se suprimía el antiguo monasterio de San Bernardo en 1544 que a partir de entonces pasaba a pertenecer a la Orden Jerónima con el nombre de San Miguel de los Reyes.
El duque trajo a Valencia a dos importantes arquitectos del momento: Alonso de Covarrubias y Juan de Vidaña. La primera piedra fue colocada en 1548 por el obispo y el duque y llevaba grabadas las armas de su fundador. El propósito del duque de Calabria era que albergara su panteón familiar. La muerte de éste acaeció en 1550 legando al monasterio su dinero, alhajas y su riquísima biblioteca. Este legado hubiera servido para la continuación de las obras, pero su palacio fue saqueado la misma noche de su muerte, además de largos pleitos.
Las obras del monasterio se continuaron veinte años después con menor disposición económica. Tomaron como modelo el patio de los evangelistas de El Escorial, que reprodujeron con mínimas variantes (lo llaman El Escorial Valenciano). Terminaron en 1644, aunque hasta mediados del siglo XVIII se hicieron numerosos añadidos en la cripta, la iglesia, los retablos, balaustrada…
La construcción del monasterio se sitúa dentro del manierismo valenciano, destacando, por su buena conservación el claustro principal y la iglesia.
En 1811 los frailes abandonaron el monasterio ante la inminente llegada de las tropas francesas, permaneciendo deshabitado hasta 1814.
En 1821 la desamortización del trienio liberal suprimió la comunidad jerónima. El edificio, según la Real Orden de 2 de julio de 1821 se habilitó como Casa de Beneficencia y Corrección. En 1823 se produjo el regreso de los frailes, que realizan algunas obras menores. En 1835 se produce la exclaustración definitiva, pasando el monasterio y sus propiedades a manos del Estado.
Tras la desamortización, las obras de arte y libros que quedaban después de haber sido objeto de saqueo en la guerra de la Independencia, fueron trasladados al Museo de Bellas Artes de Valencia y buena parte de los libros, entre los que se encuentran los procedentes de la valiosa biblioteca del Duque de Calabria, se destinaron a la Biblioteca Universitaria.
A partir de esta fecha el edificio permaneció en un estado de casi abandono y sin un uso definido. En 1843 fue vendido a un particular que tenía la intención de demolerlo. El Ayuntamiento de Valencia y la Academia de San Carlos paralizan el proceso.
En 1857 San Miguel de los Reyes se habilitó como Asilo de Mendicidad. “Sirve de madriguera a una porción de familias que se dicen de militares retirados sin mas objeto ni ocupación que explotar la riqueza del edificio arrancando puertas, ladrillos, yerros y todo aquello que no resista a su fuerza natural"(Informe sobre San Miguel de los Reyes emitido por la Comisión de Monumentos Históricos y Artísticos en 1845). Más tarde en cárcel de mujeres.
PRESIDIO DE SAN MIGUEL DE LOS REYES (1874 – 1996)
En 1784 el Estado decidió acondicionar San Miguel de los Reyes como Presidio Nacional de hombres, encargando el proyecto de adecuación al arquitecto Tomás Aranguren. El proyecto final consistió en la construcción de dos galerías penitenciarias de nueva planta en el patio norte, donde además se derribaron las últimas edificaciones que quedaban en pie del antiguo claustro de Sant Bernat de Rascanya. Otra galería penitenciaria se instaló en el ala oeste del claustro sur, lo que supuso la desaparición de la Capilla de los Reyes y de la sala que albergó la famosa biblioteca del duque de Calabria, entre otras reformas.
A partir de 1936 fue destinado a presos políticos condenados a muerte, inicialmente por la República y posteriormente por el régimen de Franco.
En 1962 pasó a manos del Ayuntamiento y la Diputación de Valencia, que clausuraron el presidio en 1966, año que empezó a ser utilizado como escuela y como almacén de objetos requisados por el Ayuntamiento de Valencia.
En 1980 empieza a gestarse el proyecto de recuperación del antiguo Monasterio de San Miguel de los Reyes, y en 1995 comenzó la restauración del edificio para convertirlo en la futura sede de la Biblioteca Valenciana.

BIBLIOTECA VALENCIANA

La rehabilitación y restauración de aquello que simplificadamente llamamos antiguo Monasterio de San Miguel de los Reyes pretendía desde el principio conjugar un doble objetivo: en primer lugar, el rescate para la memoria de los valencianos de uno de los episodios más brillantes y cultos de su historia; y en segundo lugar, la recuperación física de un patrimonio de altísimo valor arquitectónico para su disfrute social, destinándolo a un uso cultural que se vinculara directa o indirectamente con el origen y trayectoria del propio edificio.
.Entre 1997 y 2000 fueron realizadas las obras de rehabilitación del conjunto para su destino de sede de la Biblioteca Valenciana, integrando la representación arquitectónica de sus tres etapas más importantes: los restos arqueológicos del originario convento cisterciense, la configuración predominante del convento jerónimo y la complementación tipológica efectuada en su adaptación penal. Desde su última restauración se celebran todo tipo de actos y celebraciones. Fue declarado Monumento Histórico-Artístico Nacional en 1981. La Biblioteca Valenciana se define como el primer centro bibliográfico de esa comunidad. Tiene como misión reunir, conservar y difundir el patrimonio bibliográfico valenciano así como toda la producción impresa, sonora y visual, de y sobre la Comunidad Valenciana .Así mismo, está encargada de elaborar y difundir la información bibliográfica sobre la producción editorial valenciana y de mantener la cooperación con los servicios bibliotecarios de distintos ámbitos. También elabora el catálogo colectivo de patrimonio bibliográfico de la Comunidad Valenciana.
Técnicamente, de acuerdo con los objetivos indicados, la Biblioteca Valenciana se encuadra en el grupo de las bibliotecas nacionales.
BIBLIOGRAFÍA:
Web página oficial de la Biblioteca Nacional
Nota: Los textos aquí recogidos proceden de libros, folletos, periódicos, paginas webs y folletos turísticos en los cuales no se hace mención de titularidad alguna de derechos. Las fotos están tomadas de Internet

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Creación de un segundo blog

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